Não é só a escrita que anda decaindo. Quem dera, unicamente, a qualidade dos textos fosse o que de mais feio há em minha vida. Uma caixinha de papel, cuidadosamente confeccionada e enfeitada, me aponta vitórias e conquistas. Porém, está sendo perturbadoramente intimidada por um grande caixote de madeira, feio e robusto, de letras fosforescentes, que gritam/piscam/dizem: Fracasso. Subentenda: decadência; incapacidade de se movimentar e lutar; desilusão com a vida e as pessoas; inércia. Quero amor a mim, cada vez mais. Quero amor/saúde com e para com todos. Quero parar de me demorar em poemas íntimos, que falam sobre dor e a agonia de se sentir incompleto, quero voltar a me identificar com as coisas mais leves do mundo. E sentir o sorriso simples iluminar o rosto, esquentar a alma, acariciar o coração. A mínima menção a essa palavra me perturba... Coração. Ajo como uma simples massa flutuante, procurando por uma porta aberta que me indicará o caminho do milagre. Do despertar. Corpo, coração e alma, eles não têm a segurança e o carinho que merecem e, apesar de eu ser totalmente consciente da culpa, não consigo fazer nada. Não consigo cuidar. Simplesmente evito espelhos e conversas profundas, e sigo como se não precisasse olhar para mim mesma de maneira alguma. É feio e indigno. Mas é legítimo. É o que sou e ajo. Não tenho mais paciência para olhar imagens bonitas, ou Caio (o Fernando Abreu), ou conhecer músicas de melodias doces e amigáveis. Nem faço questão das coisas de antes. Tenho saudade do tempo em que eu conseguia ouvir as melodias suaves em meio ao caos. Eu achava que ainda era ruim, pouco, insuficiente. Se eu pudesse ao menos me ver agora... Teria valorizado muito mais aqueles instantes. Que saudades de me sentir eterna...
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pega leve.
sou sensível.